A PROPÓSITO DE “A DISTÂNCIA”, DE TIAGO RODRIGUES

 

1.Em palco, o cenário de uma Terra desolada, devastada por vários colapsos, a face que, da outra parte da moeda, remete a Marte.

2.A cadência, o ritmo gerado por frases sempre curtas e incisivas, interpretadas por Adama Diop (pai) e Alison Deschamps (filha), com o tom da urgência do decisivo, acentua o contorno do tempo (finito), da mortalidade a reclamar a intensidade das relações (vivências) humanas (por antonomásia, a relação pai/filha), aquela roda livre (o palco giratório no countdown até Amina perder a memória, o braço de ferro do pai para tentar convencê-la a regressar à Terra, “tantas coisas para consertar, tantas lutas para fazer. Aqui, podes fazer a diferença”), a mil à hora, redemoinho sobre o proscénio, amor desorbitado que escapa à lógica, voltas ao sol cumpridas com a velocidade furiosa de um certo desespero de incompreensão, da dádiva libertadora que aceita, finalmente, a escolha, a vida, a mundividência, a liberdade do outro. Que, numa palavra, o outro seja outro - e não uma repetição de “mim”.

3.Amina, sem nada revelar ao pai – não foi contra ti, foi por mim -, embarca para Marte. Fá-lo integrada nas “CorpoNações” – numa altura, em que um conjunto de corporações, em especial os gigantes tecnológicos, adquirem mais poder do que muitos Estados, Tiago Rodrigues chamou-lhes assim, “CorpoNações”, corporações que são Estados (nações) -, no grupo “Novus” – o intuito é criar uma “Nova Humanidade” – e fará parte dos “Esquecidos” (uma solução química apagará as memórias destes pioneiros em Marte, dali a meses, nada saberão da história do mundo ou, mesmo, de si próprios, tábula rasa tida, não só como possível, mas enquanto crucial factor para o emergir do “homem novo”).

Neste cruzamento entre o drama individual e aquele outro que se coloca, nesta hora, à comunidade, observamos Ali, médico, apontar a “traição” à filha, Amina, por ter alinhado com a “oligarquia” nesta fuga para o “planeta vermelho” (a utopia, ou distopia de um conjunto de multimilionários, muitos deles ligados às grandes tecnológicas, bem como certos autocratas a desenterrarem, ainda, ideias de viver para sempre, sem morte de permeio).

4.Duas ideias de esperança – curiosamente é como “formas de esperança” que “La distance” as toma - se confrontam em nosso tempo e o diálogo, nela contido, que as enquadra é, nesta nossa circunstância, extremamente revelador, a saber, de uma banda, e partindo de uma pré-compreensão de um humano imperfeito, uma esperança gradualista, incremental, que sabe que “há uma outra esperança” (se o não soubesse podia esperar?), tem noção de que não se começa nunca do zero e que o presente contém sempre algo do passado e que ilusão é pensar que tudo de um sopro se altera  (incluindo ideias de Justiça ou mentalidades); de outra parte, uma esperança que almeja à reconfiguração total, que anseia pela pureza absoluta, um humano e seu mundo sem limitações, falhas, manchas (a purga que une populistas a pós-humanistas), desfeitos de memórias precedentes com o fito de erguer figuras angelicais. São caminhos que se bifurcam e que, com indómita convicção, Ali e Amina, respectivamente, encarnam: [Ali:] “Eu quero dizer-te que há duas formas de esperança. A esperança que eu tento alimentar e que tentei transmitir-te é um combate constante. É uma esperança que todos os dias esbarra com a imperfeição e a injustiça do mundo, mas que nos impele a fazer o melhor possível com o que temos. É uma esperança que suspeita que não conseguirá mudar o mundo, mas que persiste na tentativa. É uma esperança paciente, que escuta e que sabe que há uma outra esperança”; [Amina:] “Eu sei que tu ainda acreditas em mudar o mundo. Mas eu já não. Nós não acreditamos que ainda seja possível mudar o mundo. Nós acreditamos em mudar de mundo [passando a habitar em Marte] (…)”.

5.Convocada será, ademais, neste âmbito, a problematização de “políticas de memória” – e sua eficácia (em um tempo em que estas, de uma banda, são já perspectivadas como insusceptíveis de serem barreira suficiente ao advento de movimentos não democráticos, quando não, por outro prisma, acusadas de serem véu através do qual, com a melhor das intenções, se acaba a legitimar desmesuradas agressões presentes). Pela voz da “filha”, Amina, a desconfiança radical na História e na memória como (aptos) enlaces para a reconstrução: “Durante séculos, na Terra, vocês usaram as pedras das ruínas para tentar construir algo novo. Sempre as mesmas pedras. As pedras da memória e da História. As coisas ruíam e vocês vasculhavam no entulho para encontrarem as pedras que iam utilizar para construir um mundo melhor. Geração após geração, vocês disseram: «vamos aprender com o passado para não repetir os mesmos erros; vamos usar as pedras das ruínas e construir melhor». Sempre convencidos de que cada nova construção iria mudar o mundo, sem perceber que essas pedras são desesperadas e tudo o que podem construir será desesperado. Aqui em Marte, nós queremos esquecer a História. Nós, os Esquecidos, vamos usar pedras novas para construir um mundo verdadeiramente novo. Isto sim, é razão para ter esperança. Finalmente, nós temos razões para ter esperança. Eu tenho esperança”; pela palavra do “pai”, Ali, a evocação, precisamente, da História para lembrar a guilhotina a que os simplismos (políticos) irredentos nos conduziram ao longo dos tempos: “Há uma outra esperança cruel que exige resultados e soluções absolutas, que precisa de destruir para começar de novo. Durante séculos, milénios, essa esperança [edificação do homem novo e de paraísos nesta dimensão que habitamos] tem justificado horrores. Essa esperança julga que é nova, inédita na História da Humanidade, mas basta conhecer um pouco o passado para sabermos a verdade: essa esperança é antiga e está condenada…”. Amina: “Dizes que a nossa esperança é antiga e está condenada a falhar porque exige sempre demasiado, porque não saberá aceitar que o mundo não muda de um dia para o outro, porque pratica injustiças de um mundo velho para tentar construir a justiça de um mundo novo, porque é uma ditadura obcecada por um ideal puro em vez de tentar lidar com a complexidade impura da realidade. Mas tu não compreendes, pai.”

6.Há algo de Huxley, nestes “Alfas”, aqui os “Esquecidos” [Amina foi escolhida para fazer parte do seletíssimo grupo que rumou a outro planeta em função não da sua riqueza, mas das suas “competências”], que rumam a Marte – bem como, por analogia, poderíamos ver no “cocktail do esquecimento” tomado para apagar todas as memórias destes membros do “Novus” um sucedâneo de evasão ou alienação que a “soma” constituía no (outro) “Admirável Mundo Novo”…ainda que em Marte não sem angústia, porém -, sendo, contudo, que numa engenhosa construção e exame crítico a estas “exclusivas” ideias que perpassam certos gurus desta década do século XXI, Tiago Rodrigues coloque, paradoxalmente, Amina a demandar uma utopia igualitária: muitos dos que haviam rumado a Marte provinham de uma posição de sumo privilégio, pelo que face ao aborrecimento entre iguais no “planeta vermelho”, decidem regressar à Terra com vista ao retomar da sua condição (diferenciada); Anima, diversamente, quer ali criar o seu filho já em Marte acabado de nascer, para o manter numa sociedade de igualdade.

7.O custo de permanecer em Marte, não sem se confrontar com dúvidas, é certo, não se cinge às saudades (do pai, do mar, dos sabores, dos odores, da paisagem física e humana terrestre) – afinal, quando Amina estava no seu quarto e Ali na sala pai e filha encontravam-se a galáxias de distância (um remake do que ouvíramos em “Adolescência”). De tal maneira, alegoria “schopenhauriana” (a do ouriço), só à distância pai e filha se conseguem ouvir, dizer o que há a dizer (por exemplo, acerca da mãe, sobre quem Ali nunca falara a Amina), falarem sem serem interrompidos, fazerem emergir a verdade (entre ambos). Num chiste típico dos remoques a dois (ligados por um afecto incomensurável), Anima – que por vezes, como uma parte da sua geração, demora uma eternidade a responder a uma mensagem [sms, Whatsapp, o que seja] e, na sua primeira fala, utiliza o vocábulo “incrível” de modo incontinente (também como alguns dos pares) e cujo pai, muito analogicamente, decide escrever uma carta, do tempo dos bisavós, para lhe ler [no cenário, há gira-discos, livros, fotos], a ela, tão tecnológica que se encontra no grupo de vanguarda em Marte – ironiza: sente que, diferentemente do que quando estava em casa, estão tão próximos que melhor fora ter-se dirigido a Júpiter (para a comunhão ser, então, completa).

Enquanto na Terra, julgando ter mais liberdade, nos encontramos sujeitos ao próximo, o quarto, colapso (ambiental, entre outros como o agora cada vez mais sugerido resultante de um possível desenvolvimento mal calibrado da IA) e só podendo agir no interior do quadro criado pela catástrofe, em Marte há liberdade para se criar sem tais limitações (apesar das demais existentes - e, entretanto, um glaciar marciano derrama-se); por outro lado, esta criação, a do mais pequeno rebento acabado de nascer, filho de Amina, será sem o mar da infância daquela (mar em que mergulhara para tão longe que só uma mão paterna salvou de afogamento – a tensão do momento e os impropérios do descarregar da adrenalina sobrevêm na rapariga que, então, tinha 7 anos - e não percebia o mal que tinha feito; o universal dado no particular da peripécia de Amina), o cavalo em que cresceu (e caiu, partiu o braço, para desgosto de um pai vigilante e em alerta), o quarto de casa, o sabor de uma pera; por outro lado, não há fuga para Marte (que valha ao humano, que de si não foge), nem apagamento da memória que surta outro efeito que não o de desconhecer quem é.

Quando tantos se confrontam com a decisão existencial de trazer um (novo) filho a uma Terra que parece, uma vez mais, prestes a explodir, Ali mantém a sua esperança situada: “Já não existe um lugar perfeito para trazer uma vida ao mundo. Mas há lugares em que pode fazer mais sentido. Na Terra, comigo, faz sentido”. Na Terra – não com elocubrações fantasiosas e escapismos que não levam a lado nenhum -, com um avô protector, cuidador, dedicado, a criança recebe o eterno sim do mundo.

Apesar das hesitações, Amina, estamos em 2077, decide não regressar à Terra, começa a falar na terceira pessoa, despersonalizada, como se fosse uma memória – a pessoa não é sem corpo -, uma inteligência artificial, apagando-se... Ali, o narrador e pela voz do qual principia e se conclui a peça (o que faz com que, tal como o facto de ser habitante deste planeta, haja com ele, como nota Tiago Rodrigues, uma maior identificação do espectador e, de certo modo, a narrativa seja percebida, maioritariamente, pelo seu ângulo) que vê como “as Repúblicas estão a organizar-se para resistir” (por certo, ao avanço das autocracias e das oligarquias tecno), não termina, contudo, amargurado, erigindo, ao invés, um canto, “Sonhos”, de Caetano Veloso, que por três vezes marca presença na peça (constituindo-se como seu refrão), abrindo, em definitivo, mão de qualquer controlo e nessa confiança existencial aceitando, sem ressentimentos, o voo da filha:

“Mas não tem revolta, não
Eu só quero que você se encontre
Saudade até que é bom
Melhor que caminhar vazio
A esperança é um dom
Que eu tenho em mim
Eu tenho sim

Não tem desespero, não
Você me ensinou milhões de coisas
Tenho um sonho em minhas mãos
Amanhã será um novo dia
Certamente eu vou ser mais feliz.”

 

Centro Cultural Vila Flor, Guimarães, sala lotada, enorme ovação final, 26-09-2026. Encenação de Tiago Rodrigues, cenário de Fernando Ribeiro.